Часть 1

Предисловие

Полночь, я ехал с работы домой. Устал, сил не осталось даже поесть. Единственно, чего я хотел - поскорей оказаться в постели.

В голове крутилось:

«Если решу публиковать, то как назвать этот текст?» Лучше всего бы: «Рукопись, выпавшая из небесного камня». Но это перепев - я знаю (оставим в покое гугл), как минимум, два рассказа с подобным именем: «Рукопись найденная в бутылке» Эдгара По и «Рукопись найденная в бутылке из-под шампанского» Альфреда Бестера. А сколько было всяких рукописей «…в саркофаге», «…в медной коробке», «…в бутылке из будущего» и т.п. - не сосчитать! Моё название просто в них потеряется.

Но как ни крути, а других идей не было. А эта не нравилась. И я сдался и решил, что если опубликую, то назову по первой фразе из текста! А чем я хуже Ворда? Ему можно, а мне нельзя?!

И в этот момент из-за поворота прямо мне в лоб вылетел Volkswagen Transporter. (Фольксвагены я вообще не люблю, а уж когда они пытаются размазать меня по асфальту – я их ненавижу!) Мои руки (скоро пятьдесят лет вождения в любую погоду) автоматически дернули вправо. Веер грязи из-под колес достал, кажется, самые тучи – скоростенка оказалась великовата для выездов на обочину! Все же мне удалось увернуться от безумного бусика. С трудом вернувшись на проезжую часть, я сбавил скорость, облегченно вздохнул и обильно вспотел. Нормальная реакция, кстати, в такой ситуации.

И ударил по тормозам.

Я увидел тарелку. Прямо перед собой. На дороге. Как я сразу её не заметил? Она возникла, как ниоткуда. Наверное, в момент опасности мой мозг выключил все, что не работало на выживание. А теперь снова включил.

Прямо на осевой. Три подпорки. Ну, а как их назвать? Не шасси же? И колес на них нет…

Может, как ни в чем, между ними проехать? Нет, не прокатит.

…Во что - во что, а в летающие тарелки я в жизни не верил. Телепатия – ну, допустим, предчувствие - вероятно, но зеленые человечки с глазами по блюдцу… Только спьну. И то…

Ясно, здравствуй делириум тременс. Перенапрягся. Может, скоро пройдет. Или нет? А хрен его знает…

Между тем электрику вырубило, фары потухли. Я огляделся: дорога пуста, тишина, как в могиле. Хотя, откуда мне знать, как в могиле?

Ни света человеческого, ни отблеска — только сиянье луны очерчивает пепельные грани предметов. А вокруг, ведь деревни!

Выхожу из машины. Стою, тру глаза. Думаю: «Может, потрогать тарелку?»

Дверь отворилась… В проеме, в смысле - на трапе. Баба. Вся голая. Офигенно красивая. Слов нет, чтобы её описать! Ну, вы меня понимаете?

Мысль, такая, одинокая, брезжит: финиш, Давидка, это делириум. По простонародному – белочка.

Я не специалист по зверькам. Я в жизни своей знал только одного человека, который напился до чертиков. Так вот, он рассказывал, что разговаривал с маленьким, черненьким, у которого на голове были рога. Он тогда сидел в туалете. И потом, сделав дела, слетал с ним куда-то по небу. Я еще подумал тогда: а вдруг алкоголь пробуждает в мозгу способность видеть невидимое? Измерение пятое? Или глаз начинает видеть излучения другие? Принимать другие волновые частоты? Трезвым - не принимает, а с похмела – нуте-с, нате-с.

Хотя, я как тот алконавт так много не выпью. Раньше сдохну - не та у меня конституция… И пить-то мне некогда: на этой неделе я работал по двенадцать часов. Каждый день. Или?… Кто её, эту белочку, знает – может, я лежу под столом, а тарелка мне только мерещится? И на работе я не появлялся неделю? Дело-то божье, как говорил один мой знакомый.

Короче. Баба улыбается, пальчиком манит.

Ладно, не стоять же, как столб! Пялюсь и делаю пару шагов. Луплюсь на тонкую стрелку волос от пупка, и глаз не могу отвести. «Дорожка блядская» - так называла эти волосики одна из моих прежних жен…

Лезу в тарелку. Голова такая пустая-пустая!..

Баба идет впереди. Бедра, плечи… Я ничего, разумеется, кроме бабы не вижу. Такая у меня конституция. Хотя нет, вру - туфельки еще на головокружительных шпильках заметил. А баба словно летит не касаясь ступенек. А, может, и ступенек-то не было?..

- Садись, - сказала она и из воздуха явился мне стул.

Венский, с гнутыми ножками. Как у бабушки, в детстве.

Я сел, руки сложил на груди. Нет, не думайте, я не отгороживался, просто руки некуда было девать.

- Ты был в галерее. В Дрездене, – утвердительно сказала она.

- Да? Откуда ты знаешь?.. Вы знаете?..

- От верблюда, - схамила она. - Кастильоне, “Vor der Arche Noah“. Помнишь наверное? Ты долго стоял у неё.

- Ты еще по-китайски скажи, - фыркнул я.

- Ной перед ковчегом.

- Это где он с кучей зверей?

- Именно.

- Вроде помню…

- Чего ты там разглядел?

- Ноя. Старика в каком-то тряпье, бывшем когда-то богатой одеждой. Испуганного. Ни тени величия, ни торжества. Он не гордится ни своей исключительностью, или званием нового родоначальника. Ведь теперь он пращур всего человечества! Он – горло бутылочное!

- Ну, что дальше?

Я задумался.

- Сзади ковчег – халабуда из дерева, срубленный без всяких затей. При наличии досок его можно построить одним топором и гвоздями. Неувязочка это. Потомков Адама утопили за то, что они считали себя равными богу. А где их допотопные вещи? У Ноя только тазы, грубая утварь. Это этим они с богом равнялись? Вот и выходит, что Ной был анахорет, цивилизацию Адама он игнорировал. Почему? Потому что был туп или робок? Или опасался, что цивилизация уничтожит планету, как нынешние приверженцы арбузной партии? Боялся, что цивилизация приведет к потеплению климата? Так, вроде, тогда, и так было не холодно. За что он был избран? Картина кричит: спасён был не лучший. Спасён был удобный. Цивилизация вредна, с ней слишком много хлопот. Была до потопа - наелись! В будущем нужен один примитив. Чтобы занять мозги мыслями: как бы не сдохнуть. Чтобы думать, времени не оставалось, а кровь нескольких выживших потомков Адама и Хавы растаяла бы в быстро сменяющих друг друга поколеньях людей. Адамиты были подобием бога — в этом их преступление. Желание конкурировать с ним, назвали гордыней…

- И фигли ж ты, смерд, жуешь сопли!? – Рявкнула баба.

И тут я все понял. Те – это она… или они… Они - те, кто швырнул текст мне в голову! И ждут с нетерпением, когда я сделаю его достоянием гласности.

- Вообще-то, мы о картине, – я попытался прикинуться идиотом. - Текст вызывает кучу вопросов! Он плохо написан, недостоверен. Там выражения, которые появились недавно, я даже помню когда! Этому никто не поверит! Меня обвинят во всех смертных грехах! Обидятся все! Поголовно! Меня заклюют!

- Не твое дело! Ты публикуй, или будешь жалеть! И чтобы ни слова не заменил! Это важно, тебе не понять!

Так вот… Мне задница. В любом случае. Хоть выложу текст, или нет.

Поэтому, тупо выполняю приказ. Дословно. Вдруг пронесет?

Я снимаю с себя любую ответственность. За слова, за смысл, за выражения – за все. Не я писал этот публикуемый текст! Запомните это! Не я!